Моя одежда насквозь пропахла табаком.
Свитера, кофты, рубашки, пальто... волосы тоже вечно пахнут сигаретами.
Ты готов к тому что и твои вещи пропитаются запахом дыма?
Готов к тому что я вовсе не собираюсь бросать курить?
Ты наверное не в курсе, но я собираюсь периодически мотаться на ночные тусовки или часами просиживать на автобусных остановках где-нибудь в центре города? Знаешь о том что регулярно не сможешь до меня дозвониться?...
А приступы апатии, мании, агрессии, страха?... Выдержишь?
Я буду плакать и смеятся, словно болен(словно?) мне будет всё равно что ты чего-то не сможешь понять, даже если я буду доступно изъясняться.
Я буду требовать стопроцентного доверия, но вряд ли смогу гарантировать подобное со своей стороны, справишься?
Возможно именно из-за всего этого, тебя и не существует на свете...