Let me see your Twisted Smile...
Вот и всё. Вот и главный вопрос. Нет, он совсем не главный, просто на данный момент времени... фу, как меня стало тошнить от присказки "на данный момент, на данном этапе..." Такое ощущение что оправдываюсь сам перед собой. Остроумно и злободневно подшутил над собственной личностью. Почему-то совсем не смешно.
... открываешь глаза и никак не можешь понять был ли это вдох или выдох. На автопилоте слоняешься от одной стены к другой в стерильной квартире, заглядываешь в холодильник. Аппетита нет, впрочем как и еды. Тихонечко подползаешь к входной двери и слушаешь разговор соседей на лестничной клетке, чувствуешь себя соучастником в деле о поджоге почтового ящика. Каковы масштабы! Почтовый ящик это вам не в бирюльки играть! Плюёшь на бренность окружения и выползаешь на балкон, покурить. Конечно же зажигалка не работает, а спички промёрзли и не хотят гореть, а за оконной рамой небо... серое, тяжёлое, но почему-то столь родное. И ведь совсем не зимнее небо и что особенно удивляет не осенний тягучий, хмурый кисель. В этом небе птицы, хотя как знать может их видишь только ты? Воздух почему-то пахнет весной, свежестью. Вдыхаешь полной грудью, почему это небо ты называешь родным? Перестаёшь уделять внимание лирическому настрою. Всё же прикуриваешь, от газовой плиты, уже на кухне. Садишься на стул, поджимая ноги и начинаешь методично заполнять дымом крохотное жилое пространство. На мгновение представляешь себе что это газовая камера, закрываешь глаза, перестаёшь дышать... выдыхаешь горький дым, скопившийся в лёгких и давишь ни в чём не повинную сигарету в пепельнице. Возвращаешься в комнату, в свою комнату, нет, в комнату которую ты привык называть своей. А что ты знаешь об этом месте? Кто жил здесь до тебя, что чувствовал по ночам, как справлялся с навалившейся усталостью?... родной островок покоя и уюта, комната... вдруг начинает щетинится острыми углами, стены словно сжимаются вокруг твоего, ставшего вдруг столь хрупким, тела, тёмные провалы окон словно грустно вздыхают...
Стемнело. Висишь между сном и... сновидениями? Стук в стену всё настойчивей. С трудом приподнимаешь веки, медлено поднимаешься с пола на котором лежал последние четыре(!) часа и тащишься к двери на лестницу. По ту сторону разгневанные соседи, напоминают тебе что ты, чёрт возьми, всё ещё часть этого проклятого социума и должен считаться с окружающими. Обещаешь сейчас же выключить музыку. Музыку?! Всё это время у тебя играла музыка почти на максимальной громкости колонок?...
В очередной раз ловишь себя на мысли что снова выпадаешь из реальности и начинаешь всерьёз задумываться, а не живёт ли в соседней подворотне настоящий людоед? Отгоняешь непонятные мысли и стараешься поуютнее устроиться в своей постели. Под невыносимо жестким бельём никак не удаётся принять удобную для погружения в царство Морфея позу. Прямо перед тем как провалиться в сон в памяти перебираешь как цветные картинки лица тех кто тебе дорог сейчас и тех кто был дорог когда-то. Среди ночи открываешь глаза и понимаешь что плакал во сне...
Так всё ли ты сделал правильно? Там ли свернул в те моменты когда имел право выбора дальнейшего пути? Стоит ли то к чему ты пришёл того от чего пришлось отказаться, отрезать... и было ли это когда-нибудь целью вобще? Может быть весь твой стимул существования всегда сводился лишь к банальному движению вперед, и как следствие ампутации ненужных частей собственного я? Собственного ли?...
... наверное не можешь ответить, не способен так как мыслей и вопросов в голове за секунду проносится великое множество, снова засыпаешь, утешаясь мыслями ото м что утром всё вернётся на круги своя...
boomp3.com
... открываешь глаза и никак не можешь понять был ли это вдох или выдох. На автопилоте слоняешься от одной стены к другой в стерильной квартире, заглядываешь в холодильник. Аппетита нет, впрочем как и еды. Тихонечко подползаешь к входной двери и слушаешь разговор соседей на лестничной клетке, чувствуешь себя соучастником в деле о поджоге почтового ящика. Каковы масштабы! Почтовый ящик это вам не в бирюльки играть! Плюёшь на бренность окружения и выползаешь на балкон, покурить. Конечно же зажигалка не работает, а спички промёрзли и не хотят гореть, а за оконной рамой небо... серое, тяжёлое, но почему-то столь родное. И ведь совсем не зимнее небо и что особенно удивляет не осенний тягучий, хмурый кисель. В этом небе птицы, хотя как знать может их видишь только ты? Воздух почему-то пахнет весной, свежестью. Вдыхаешь полной грудью, почему это небо ты называешь родным? Перестаёшь уделять внимание лирическому настрою. Всё же прикуриваешь, от газовой плиты, уже на кухне. Садишься на стул, поджимая ноги и начинаешь методично заполнять дымом крохотное жилое пространство. На мгновение представляешь себе что это газовая камера, закрываешь глаза, перестаёшь дышать... выдыхаешь горький дым, скопившийся в лёгких и давишь ни в чём не повинную сигарету в пепельнице. Возвращаешься в комнату, в свою комнату, нет, в комнату которую ты привык называть своей. А что ты знаешь об этом месте? Кто жил здесь до тебя, что чувствовал по ночам, как справлялся с навалившейся усталостью?... родной островок покоя и уюта, комната... вдруг начинает щетинится острыми углами, стены словно сжимаются вокруг твоего, ставшего вдруг столь хрупким, тела, тёмные провалы окон словно грустно вздыхают...
Стемнело. Висишь между сном и... сновидениями? Стук в стену всё настойчивей. С трудом приподнимаешь веки, медлено поднимаешься с пола на котором лежал последние четыре(!) часа и тащишься к двери на лестницу. По ту сторону разгневанные соседи, напоминают тебе что ты, чёрт возьми, всё ещё часть этого проклятого социума и должен считаться с окружающими. Обещаешь сейчас же выключить музыку. Музыку?! Всё это время у тебя играла музыка почти на максимальной громкости колонок?...
В очередной раз ловишь себя на мысли что снова выпадаешь из реальности и начинаешь всерьёз задумываться, а не живёт ли в соседней подворотне настоящий людоед? Отгоняешь непонятные мысли и стараешься поуютнее устроиться в своей постели. Под невыносимо жестким бельём никак не удаётся принять удобную для погружения в царство Морфея позу. Прямо перед тем как провалиться в сон в памяти перебираешь как цветные картинки лица тех кто тебе дорог сейчас и тех кто был дорог когда-то. Среди ночи открываешь глаза и понимаешь что плакал во сне...
Так всё ли ты сделал правильно? Там ли свернул в те моменты когда имел право выбора дальнейшего пути? Стоит ли то к чему ты пришёл того от чего пришлось отказаться, отрезать... и было ли это когда-нибудь целью вобще? Может быть весь твой стимул существования всегда сводился лишь к банальному движению вперед, и как следствие ампутации ненужных частей собственного я? Собственного ли?...
... наверное не можешь ответить, не способен так как мыслей и вопросов в голове за секунду проносится великое множество, снова засыпаешь, утешаясь мыслями ото м что утром всё вернётся на круги своя...
boomp3.com
-
-
26.12.2007 в 14:24-
-
26.12.2007 в 20:09-
-
27.12.2007 в 01:51Последние абзацы выбили из колеи.
В который раз поражаюсь твоей манере письма. Слишком четко и ясно, живо и ярко, что бы оставаться равнодушным.